El país que Obama encontró

¿Por qué te contemplo? ¿Por qué te toco? ¿Qué busco en ti,
mujer,
que he de apresurarme para estar contigo una vez más?
¿Por qué debo sondear nuevamente tu nada abisal
y extraer nada más que dolor?
Fijamente, fijamente miro tus ojos acuosos; pero no quedo más
convencido
Ahora que alguna otra vez
de que sólo son dos espejos que reflejan la luz del
firmamento,
eso y nada más.
Y aprieto tu cuerpo contra mi cuerpo como si esperara abrirme
una brecha
directamente a otra esfera;
y me esfuerzo por hablar contigo con palabras más allá de mí
palabra,
en las que todas las cosas son claras,
hasta que exhausto me hundo una vez más en tu nada abisal
y la fría nada de mí:
Tú, riendo y llorando en este cuarto ridículo
con tu mano sobre mi rodilla;
llorando porque me crees perverso y desdichado; y riendo
por hallar nuestro amor tan extraño;
con la vista mutuamente clavada en una última esperanza,
ciega y desesperada,
de que el mundo entero cambie.

Mariza, su contención y el absurdo

Aún es primavera; lo recuerdo:

Rehacer el mundo

¿De quién es este texto tan actual? ¿En que circunstancias se pronunció? ¿A qué todo pertenece?

Lo que está en nosotros (y lo que no)

¿El teatro no es lo que sucede todos los días?

El hombre a quien quiere matar nunca es fulano o mengano; seguramente es sólo un disfraz. Cuando odiamos a un hombre, odiamos en su imagen algo que se encuentra en nosotros mismos. Lo que no está dentro de nosotros mismos no nos inquieta.

¿Es algo que nos concierne?

Plagio

Ayer me enteré que el cantante Yusuf Islam, más conocido (sobre todo anteriormente) como Cat Stevens, había acusado verbalmente de plagio al grupo británico Coldplay; que ya había sido denunciado por el guitarrista Joe Satriani por reconocer en la canción «Viva la vida» algunos acordes de una de sus creaciones. Lo curioso de todo es que las quejas del cantautor, convertido al Islam en 1978, se refieren a esa misma canción. Como veis

Triángulos

Tras la «quijotada», una «rayuelada». El desorden aparente (desorden al fin y al cabo) de «Rayuela» hace que nos encontremos capítulos de repente que nos trastocan la manera lógica que tenemos de leer una novela: queremos fluidez, queremos entender, queremos misterio a la vez y sobre todo queremos que todo tenga un fin. Oliveira amaba a La Maga más que nada en el mundo pero busca refugio (por miedo, por deseo simple, por orgullo, por hijoputa) en Pola, una amante que intenta hacer a imagen y semejanza de «su» uruguaya; a la que no sabe como consolar por un acontecimiento ocurrido capítulos atrás… Y que otro día saldrá a la palestra.

Mientras tanto el Capítulo 103 enterito:

Si soy asi, qué voy a hacer

Soy Sacculina carcini, pariente próximo de los afamados percebes y terror de los cangrejos. Hace millones de años comenzé una transformación, a fin de adaptarme a una vida de gorroneo sin fin. No es fácil, tuve que prescindir de toda mi belleza hasta quedar reducido a un saquito de células microscópico provisto de una diminuta y afilada agujita, pero mis terribles planes así lo exígian.

Ya está todo hecho, hace algún tiempo que nadando libremente por las aguas me topé, con el que habría de ser mi hogar y mi cuerpo para el resto de mi vida. Era un cangrejo y ya estaba sentenciado.

Venga de donde venga

Los guardianes de la belleza y mantenedores de la verdad, (parafraseando a Leonard Cohen), siempre dan valor a una composición amparándose en la ecuación que es directamente proporcional al conocimiento o trabajo propiamente dicho.

Por esa regla de tres, si un trabajo es elaborado con los mejores medios y/o viene comisionado por un ser con todos los conocimientos posibles: ES BUENO. Pero por el contrario, si ese trabajo, viene precedido de un insulso autodidacta carente de medios y conocimientos, esto, nos condiciona de tal forma que ni siquiera solemos someterlo a consideración.

Y yo me pregunto: Quién dice cuándo y cómo es un trabajo bueno??

Trovarsi

¿Por qué ficción? No, todo es vida en nosotros. Vida que es revelada a nosotros mismos. Vida que ha encontrado su expresión. Ya no se finge más, cuando nos hemos apropiado de esta expresión hasta convertirla en la fiebre de nuestro pulso, en lágrimas de nuestros ojos, o en risa de nuestra boca. Comparen las muchas vidas que puede vivir una actriz, con la que cada cual vive cotidianamente: de una estupidez, a menudo, deprimente… No lo advertimos, pero todos, cada día, sofocamos el florecer de quién sabe cuántos gérmenes de vida, posibilidades que están dentro de nosotros, obligados como estamos a continuas renuncias, mentiras, hipocresías… ¡Evadirnos, transfigurarnos, convertirnos en otros!

Al hablar de teatro contemporáneo

Vivir o sobrevivir

Soy consciente que me muevo entre especialistas en literatura y parece un poco pretencioso acudir aquí con una poesía y más si es de Borges. Pero es que me viene al pelo para lo que quiero tratar.

El porvenir es tan irrevocable

como el rígido ayer. No hay una cosa

que no sea una letra silenciosa

de la eterna escritura indescifrable

cuyo libro es el tiempo. Quien se aleja

de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida

es la senda futura y recorrida.

El rigor ha tejido la madeja,

(…)

La firme trama es de incesante hierro,

pero en algún recodo de tu encierro

puede haber una luz, una hendidura.

He copiado esto del folletillo