-Todo el mundo sabe que hablas mejor que un cura, John, pero ha habido otros capaces de gobernar un barco tan bien como tú -dijo Israel-; y también les gustaba divertirse, como a cualquiera. No eran tan estirados como tú y se unían a la fiesta como uno más
-¿Y qué? -replicó Silver-. ¿Dónde están ahora? Pew era uno de esos y murió como un mendigo. Flynt también lo era y el ron acabó con él en Savannah. ¡Menuda tripulación aquella! ¿Pero dónde están ahora?
Con 53 años moría en San Petersburgo el compositor ruso Tchaikovsky. Su última obra, según cuentan los entendidos, era un claro reflejo de su estado permanente de depresión. El nombre: «Patética» (1893). Walt Disney, con buen criterio, prefirió para la obra maestra de «Fantasía» (1940) una parte del «Cascanueces». Por algo sería.
Yo siempre deseé morir así: como un árbol dormido, como un tilo hechizado, en la paz de la noche, por la luz de la luna. Pero tampoco en esto tengo la fortuna de mi parte. No sólo estoy muriéndome completamente solo, totalmente indefenso, sino que soy consciente en cada instante de cómo el hielo va avanzando por mi sangre. No sólo estoy despierto- despierto y desvelado -ante las puertas de la muerte, sino que, desde hace muchas noches el sueño y sus misterios me han abandonado. Y, por si ello fuera poco, en lugar de dormirme, en lugar de ayudarme a enfrentarme a la muerte, la luna se deshace y también me abandona.
JULIO LLAMAZARES, La lluvia amarilla (capítulo 17)
El hombre a quien quiere matar nunca es fulano o mengano; seguramente es sólo un disfraz. Cuando odiamos a un hombre, odiamos en su imagen algo que se encuentra en nosotros mismos. Lo que no está dentro de nosotros mismos no nos inquieta.
Con el trajín que se traen las instituciones internacionales a costa de los virus, se me ocurre que podíamos hablar un poco acerca de estos elementos, que ponen en jaque la mismísima definición de vida. Todos hemos estudiado que los seres vivos se nutren, se relacionan, y se reproducen. Pues los virus, por sí mismos, no hacen nada de eso.
Son una cubierta que encierra un churrito de información genética. Y eso qué. Bien, el ADN es como una receta de cocina, y las células no pueden evitar el seguirlas paso a paso con todas sus consecuencias. Como podéis imaginar… ¡Esto es una mina! Si quieres insulina, pues le pones a una célula la receta y ella te la fabrica. ¡A qué mola! Pues esto lo descubrieron los virus hace varios millones de años, y su funcionamiento no se basa en otra cosa. Se pegan a la membrana de la célula y sin entrar siquiera, le inyectan el ADN, y la célula que lo lee, pone a disposición del virus toda su maquinaria y energía. Por lo general, estos mensajes suelen instar a la célula, primero a que deje de mirar por ella misma, y segundo que se líe a fabricar más y más virus. Así hasta que la célula explota. ¡La célula es la que los fabrica! Lee el resto de esta entrada »
En homenaje a Juan Marsé por su Premio Cervantes hoy dejo aquí un fragmento breve de su discurso, que merece la pena ser leído por su sabiduría y también por la polémica que esconde. Yo no estoy de acuerdo con todo lo que dice, pero describe al escritor y a la literatura como pocos lo han logrado. Y dejo esto aquí porque parece ser que hoy en España escribe todo el mundo, se publican al día millones de libros. Hoy todo el mundo parece tener ese don de la escritura… pero poco son artesanos de la palabra al modo que aquí nos describe Juan Marsé… Lee el resto de esta entrada »
Václav Havel, dramaturgo y político (fue presidente checoslovaco tras la caída del Muro de Berlín y posteriormente de la República Checa cuando se separó de Eslovaquia), escribió sus «Cartas a Olga» (publicadas en 1989) en su estancia en la cárcel, entre 1979 y 1983. Censurado, más bien prohibido, tras la Primavera de Praga del 68 (la verdadera revolución, la más valiente, muy por encima de la de París), Havel tuvo que ingeniárselas para poder escribir con libertad entre rejas; las reglas eran estrictas: en sus escritos solo podía hablar de sí mismo, de lo que hacía en prisión (hay ciertos pasajes que cuentan como los presos zurcían calcetines). Pero estaba claro que Havel iba a luchar contra ésto: Lee el resto de esta entrada »
Soy Sacculina carcini, pariente próximo de los afamados percebes y terror de los cangrejos. Hace millones de años comenzé una transformación, a fin de adaptarme a una vida de gorroneo sin fin. No es fácil, tuve que prescindir de toda mi belleza hasta quedar reducido a un saquito de células microscópico provisto de una diminuta y afilada agujita, pero mis terribles planes así lo exígian.
Ya está todo hecho, hace algún tiempo que nadando libremente por las aguas me topé, con el que habría de ser mi hogar y mi cuerpo para el resto de mi vida. Era un cangrejo y ya estaba sentenciado. Lee el resto de esta entrada »
Don Alfredo
Cartagena
danibepa
María
nacho78
rayuelo
slumdar
Con el trajín que se traen las instituciones internacionales a costa de los virus, se me ocurre que podíamos hablar un poco acerca de estos elementos, que ponen en jaque la mismísima definición de vida. Todos hemos estudiado que los seres vivos se nutren, se relacionan, y se reproducen. Pues los virus, por sí mismos, no hacen nada de eso.
Soy Sacculina carcini, pariente próximo de los afamados percebes y terror de los cangrejos. Hace millones de años comenzé una transformación, a fin de adaptarme a una vida de gorroneo sin fin. No es fácil, tuve que prescindir de toda mi belleza hasta quedar reducido a un saquito de células microscópico provisto de una diminuta y afilada agujita, pero mis terribles planes así lo exígian.
Los placeres y los días 