Los placeres y los días

Es un grito y nadie puede oirlo, solo tú…

Posts Tagged ‘Interior’

Las venas de Fernando Merlo

Posted by María en 17 abril 2009

Fernando Merlo era un poeta andaluz que apareció muerto detrás de la barra de su propio bar con una jeringuilla en la mano. Ni siquiera tenía 30 años. Drogadicto confeso dejó muestra de cierta lucidez dentro del vacío que conlleva un combate ya perdido. Como muestra este poema encontrado por unos amigos suyos poco antes de morir:

escatofago

A mis venas

Estos cauces que ves amoratados
y de amarillo cieno revestidos,
eran la flor azul de los sentidos,
que hoy descubre sus pétalos ajados.

Besos verdes de aguja en todos lados
hieren la trabazón de los tejidos
y denuncian los brazos resentidos,
la enigmática piel de los drogados.
Las que llevaban vida y alimento
son tibias cobras de veneno breve,
blanco caballo con la sien de nieve.
Trotando corazón y sentimiento
que por las aguas de la sangre vierte
con rápido caudal la lenta muerte.

El gusto que deja el poema Lee el resto de esta entrada »

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La dama

Posted by rayuelo en 16 abril 2009

Complejo presentimiento, figura de espaldas con camiseta amarilla (1928-32), Kasimir Malevich

Complejo presentimiento, figura de espaldas con camiseta amarilla (1928-32), Kasimir Malevich

Nadie sabe bien porque ocurren las cosas en el mundo. Hay gente que es capaz de predecir cambios pero nunca concreta de qué tratarán esas variaciones. Hay personas  soñadoras, visionarias, que palpan el futuro con las yemas de sus dedos pero que jamás logran comunicárnoslo a los demás de manera que lo entendamos bien. Hay personajes que de un texto que escriben son capaces de sacarle diecisiete formas de verlo; son aquellos que piensan que siempre tienen razón. No son ambiguos, son farsantes.

Anton Chejov no lo era. Sabía escribir bien Lee el resto de esta entrada »

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Evitando derechazos e izquierdazos

Posted by María en 27 marzo 2009

«-“Tú siempre fuiste del sector jacobino“, le había dicho Manuel Soto la otra vez. Y ahora ¿en que consistía pertenecer a ese sector? ¿En no votar? ¿En comprar ropa en otras tiendas, o a veces en las mismas que la gente de derechas pero eligiendo modelos más discretos? ¿En conservar un rastro de mala conciencia cuando, pudiendo ir en metro, decidía coger un taxi?

Ser de izquierdas entre su gente se había convertido en un ritual estético. Tanto ella como sus amigos mantenían buenas relaciones con la propiedad, (…); todos se veían bien en el lugar que ocupaban.

Aunque había algo aún más significativo: todos se habían situado en el presente de manera tal que no les fuese difícil imaginarse dentro de cinco años con más sueldo o más bienes, con más reconocimiento por parte de la sociedad que criticaban. Y, no obstante, todos eran de izquierdas, porque leían a ciertos autores, porque se vestían de cierta manera y porque no les sobraba el dinero. Y a lo mejor eran de izquierdas porque, pudiendo elegir, preferían el empresario público que al privado; pudiendo, claro, elegir. Y porque concedían a algún partido de izquierdas su voto testimonial.»                    Belén Gopegui, La conquista del aire

Estoy ahora mismo leyendo este libro, sorprendente. Lee el resto de esta entrada »

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Venga de donde venga

Posted by slumdar en 17 marzo 2009

Los guardianes de la belleza y mantenedores de la verdad, (parafraseando a Leonard Cohen), siempre dan valor a una composición amparándose en la ecuación que es directamente proporcional al conocimiento o trabajo propiamente dicho.

Por esa regla de tres, si un trabajo es elaborado con los mejores medios y/o viene comisionado por un ser con todos los conocimientos posibles: ES BUENO. Pero por el contrario, si ese trabajo, viene precedido de un insulso autodidacta carente de medios y conocimientos, esto, nos condiciona de tal forma que ni siquiera solemos someterlo a consideración.

Y yo me pregunto: Quién dice cuándo y cómo es un trabajo bueno?? Lee el resto de esta entrada »

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Por amor al arte

Posted by rayuelo en 11 marzo 2009

"Cueva de las manos" en La Patagonia; sobre el 13.000 a.C

"Cueva de las manos" en La Patagonia; sobre el 13.000 a.C

Apenas necesitamos decir que desde el punto de vista tradicional difícilmente podría encontrarse una condena más rigurosa del presente orden social que el hecho de que el hombre que trabaja ya no hace lo que más ama, sino más bien aquello a lo que está obligado, así como la creencia general de que un hombre sólo puede ser realmente feliz cuando “se evade” y se divierte. Pues aún en el caso de que por “felicidad” entendamos el disfrute de “las cosas más elevadas de la vida”, es un cruel error pretender que esto puede hacerse en el ocio sino se ha hecho en el trabajo. Pues “el hombre dedicado a su vocación encuentra la perfección… el hombre cuya oración y alabanza a Dios están en la hechura de su trabajo propio se perfecciona a sí mismo”. Este es el medio de vida que nuestra civilización niega a la inmensa mayoría de los hombres, y en este aspecto es notablemente inferior a las sociedades más primitivas o salvajes con las que pueda compararse.

Y estas sabias palabras las llevo yo al mundillo del arte. Nuestro concepto de arte Lee el resto de esta entrada »

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Dublineses

Posted by rayuelo en 10 marzo 2009

No hace demasiado (no creo que haga falta recordarlo) que vi con muchos reparos la adaptación cinematográfica de “Dublineses (Los muertos)” (1987). He de reconocer que me gustó bastante y que luego, leyendo sobre John Huston (el director), descubrí que fue su última película, su testamento, y que la rodó en silla de ruedas y con respiración asistida cada cierto tiempo. Yo diría que cada ciertas escenas.

No debe ser fácil versionar al cine a James Joyce, que es el autor del relato, Lee el resto de esta entrada »

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Vuelta al Mare Nostrum

Posted by slumdar en 5 marzo 2009

la vuelta

la vuelta

De porque, a veces, los prejuicios y el esnobismo no nos deja ver mas allá de nuestras pestañas.

Soy andaluz Lee el resto de esta entrada »

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Correr el riesgo

Posted by María en 3 marzo 2009

Una de las mayores causas de infelicidad de los hombres ha sido el enaltecimiento del presente y la desestimación del pasado. Quizá nada produzca más dolor que ser un fue(…) Y es un lugar común de la literatura lamentarse por la dicha o la gloria perdidas y aun señalar que, por haberlas tenido, el aguijón de la tristeza se clava con más saña que si no se hubieran nunca conocido.
Los que amaron y fueron amados se desesperan tras la viudedad o el abandono o la progresiva dureza de sus corazones, mientras que quienes jamás probaron esos entusiasmos o los domesticaron se mantienen tranquilos en sus diferentes edades. (…)
Todos conocemos ese “riesgo”, pero casi nadie se resiste a correrlo. Pocos son los que, ante un giro favorable de la fortuna, han decidido rehuirlo por si acaso les llegaba un revés más adelante. Todos tenemos la esperanza de que el primer giro dure, y aun se eternice, y algunos viven a partir de entonces con la perpetua angustia de que se les cambie el viento.
¿Por qué se tiene tan en poco lo sucedido, una vez que ha cesado?
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Ideas generales

Posted by rayuelo en 26 febrero 2009

La Maga es uno de los personajes más inquietantes con los que me he topado en literatura; quizá el mejor personaje femenino (junto con la gran Lady Macbeth, de Shakespeare). Es ingenua, es transparente, tierna y quizá por todo ello es intimidadora. A mí me gustan un poquito esas mujeres que intimidan… Cuentan que en el París de cuando Cortázar escribió “Rayuela” todas las chicas querían ser La Maga: y no era la más inteligente, ni la más guapa, ni la más atractiva; era otra cosa.

Os dejo con un fragmento del Capítulo 15, que añadiré a las “rayueladas”, donde La Maga, esa uruguaya, cuenta la violación que sufrió con trece años. Lee el resto de esta entrada »

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Y si te increpo, te ríes…

Posted by María en 13 febrero 2009

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA
De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego , pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco…
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
¡Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Los consumidores piden y respondo. Aquí está Jaime Gil de Biedma y uno de los poemas que mejor representan su poesía. Lee el resto de esta entrada »

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