Otra de judíos

Hay diferencias. No es lo mismo un judío ultraortodoxo de Mea Sharim, en Jerusalén, que Woody Allen. Supongo que la distinción estará en el sentido del humor, casi más en eso

Enfermedad del canto

Para combinar lo bello y la luz
sin perder distancia.
Para estar con vos sin perder el angel
de la nostalgia.

Para descubrir que la vida va
sin pedirnos nada
y considerar que todo es hermoso
y no cuesta nada,

para combinar,
para estar con vos,
para descubrir y considerar,
solo me hace falta que estes aqui
con tus ojos claros.

Últimamente solamente se escucha vociferar

Vidas de santos

A los santos no se les juzga, se les venera. Ésto dice Octavio Paz refiriéndose a Gandhi y sus contradicciones. “Por algo lo harán”, parece decir. No debe ser nada fácil ser santo, deduzco… Mejor, lo afirmo.

Más opio por favor…

“¿Cuestión social? Deja eso, eso no nos concierne. Que traen una nueva sociedad, en que no haya ni ricos ni pobres, en que esté justamente repartida la riqueza, en que todo sea para todos, ¿y qué? ¿Y no crees que del bienestar general surgirá más fuerte el tedio de la vida? Sí, ya se que uno de esos caudillos de la que llaman la revolución social ha dicho que la religión es el opio del pueblo […] Opio… opio… Opio, sí. Démosle opio, y que duerma y que sueñe.

Yo mismo con esta mi loca actividad, me estoy administrando opio. Y no logro dormir bien, y menos soñar bien… ¡Esta terrible pesadilla!”

Miguel de Unamuno, San Manuel Bueno, mártir

La actitud

¿Mestizaje?, yo sí creo en él

4 de Febrero de 2009

Pintura-Slumdar-la raza

Me dispongo para ir al teatro Alhambra a disfrutar de un disco-fórum, de ritmos étnicos. La calle Molinos está en el casco antiguo y voy temprano, el aparcamiento allí es cuasi imposible. Pero hay suerte y llego con bastante tiempo de antelación.-Pues me tomo una cervecita mientras; con su tapita claro¡¡¡. Estoy solo y me gusta observar, a un lado, a otro, en un rincón una guiri con gorrito y periódico en mano, un retrato muy evocador y bucólico, detrás tres jóvenes –probablemente Erasmus- practicando su incipiente castellano, parecen nórdicos por sus rasgos. El camarero es marroquí, seguro, y entran tres paisanos suyos con su típico saludo, se sientan y corroboran mi sospecha magrebí, aunque sus atuendos no lo indiquen. Sigo observando

Sobre el cielo de Afganistán…

Visto que la entrada “amistosa” no triunfó exactamente por ese tema y pensando que será un buen debate vamos a tocar muchos temas con un texto buenísimo. La novela es muy reciente (“Cometas en el cielo” del 2003), el autor afgano-estadounidense, biólogo (como Alfredo al que hoy brindamos un grandísimo felicidades) y médico; su nombre: Khaled Hosseini. Él y su familia sufrieron la invasión soviética en Afganistán, algo que le marcó profundamente, yo no sé si era sensible o no, pero sé que hay cosas en la vida que te hacen ser sensible a golpe porrazo:

¿Me has oído? ¡Nos vamos a América!

Abrí la puerta. Entré en el baño. De pronto me encontré de rodillas, gritando. Gritando entre dientes. Gritando hasta que pensé que se me rompería la garganta y me estallaría el pecho. Posteriormente me contaron que cuando llegó la ambulancia aún seguía gritando…

(…) Estoy dirección al este. Entonces recuerdo que llevo quince años sin rezar. Hace mucho que he olvidado las palabras. En este momento me doy cuenta de que Baba estaba equivocado, de que Dios existe, de que siempre ha existido. Lo veo aquí, en los ojos de la gente de este pasillo de desesperación. Ésta es la verdadera casa de Dios, aquí es donde los que han perdido a Dios vuelven a encontrarlo, no en la masjid blanca, con sus resplandecientes luces con forma de diamantes y sus elevados minaretes. Dios existe y así tiene que ser, y voy a rezar, voy a rezar para que me perdone por haber traicionado, mentido y pecado con impunidad y por volver a Él sólo en los momentos de necesidad; rezo para que sea tan misericordioso, benevolente e indulgente como su libro dice que es. (…)

Escucho un lloriqueo y me doy cuenta de que es el mío, de que las lágrimas que ruedan por mis mejillas dejan mis labios salados. Siento fijos en mí los ojos de todos los presentes en el pasillo y sigo inclinándome hacia el este. Rezo. Rezo para que mis pecados no se hayan apoderado de mí como siempre temí que lo hiciesen” (Págs. 354-355).

Herodes

[HERODES] [Solo.]

¡Quín vio numcas tal mal,

sobre rey otro tal!

Aún non só yo morto,

ni so la terra pusto!

¿Rey otro sobre mí?

¡Numcas atal non vi!

El seglo va a çaga,

ya non sé qué me faga;

por vertad no lo creo

ata que yo lo veo.

Venga mío maiordoma

qui míos haveres toma. [Sale el MAYORDOMO.]

La elección

En “Los hermanos Karamazov” (1880), sin duda uno de los “ochomiles” de la literatura universal, Dostoyevski crea las personalidades más monstruosas que recuerdo. Monstruosas por gigantescas.

Una de ellas: Smerdiakov, un asiduo lector de Isaac de Nínive, un monje, asceta, escritor, obispo, místico, teólogo nestoriano y santo por la Iglesia Ortodoxa que murió en el año 700.

Poema del éxtasis

Poco o nada se conoce del talento demencial de Alexander Scriabin, compositor musical sectario, visionario para algunos y metido en un callejón sin salida para otros. Yo no os sabría decir; hasta hace muy pocas semanas ni le conocía, pero he descubierto que en sus obras late un espíritu que anhela la belleza por encima de todas las cosas. Quizá esa belleza sea Dios. Quizá.

Musicalmente hablando