Mi propio Abuelo

Con los 23 años recien estrenados, echo un vistazo a la vida pasada. El tiempo es relativo, si. De eso no cabe duda.

Sin duda, es un instrumento humano que intenta domar una realidad harto compleja para los que no estudiamos física. Pero a nuestro nivel, soltare una reflexión. Pienso que continuamente comparamos el tiempo vivido, con ese mismo tiempo hacia el futuro, y con el fin de la vida ahí, en lontananza.

Me explico.

Sobre el cielo de Afganistán…

Visto que la entrada “amistosa” no triunfó exactamente por ese tema y pensando que será un buen debate vamos a tocar muchos temas con un texto buenísimo. La novela es muy reciente (“Cometas en el cielo” del 2003), el autor afgano-estadounidense, biólogo (como Alfredo al que hoy brindamos un grandísimo felicidades) y médico; su nombre: Khaled Hosseini. Él y su familia sufrieron la invasión soviética en Afganistán, algo que le marcó profundamente, yo no sé si era sensible o no, pero sé que hay cosas en la vida que te hacen ser sensible a golpe porrazo:

¿Me has oído? ¡Nos vamos a América!

Abrí la puerta. Entré en el baño. De pronto me encontré de rodillas, gritando. Gritando entre dientes. Gritando hasta que pensé que se me rompería la garganta y me estallaría el pecho. Posteriormente me contaron que cuando llegó la ambulancia aún seguía gritando…

(…) Estoy dirección al este. Entonces recuerdo que llevo quince años sin rezar. Hace mucho que he olvidado las palabras. En este momento me doy cuenta de que Baba estaba equivocado, de que Dios existe, de que siempre ha existido. Lo veo aquí, en los ojos de la gente de este pasillo de desesperación. Ésta es la verdadera casa de Dios, aquí es donde los que han perdido a Dios vuelven a encontrarlo, no en la masjid blanca, con sus resplandecientes luces con forma de diamantes y sus elevados minaretes. Dios existe y así tiene que ser, y voy a rezar, voy a rezar para que me perdone por haber traicionado, mentido y pecado con impunidad y por volver a Él sólo en los momentos de necesidad; rezo para que sea tan misericordioso, benevolente e indulgente como su libro dice que es. (…)

Escucho un lloriqueo y me doy cuenta de que es el mío, de que las lágrimas que ruedan por mis mejillas dejan mis labios salados. Siento fijos en mí los ojos de todos los presentes en el pasillo y sigo inclinándome hacia el este. Rezo. Rezo para que mis pecados no se hayan apoderado de mí como siempre temí que lo hiciesen” (Págs. 354-355).

Los ríos de La Maga

Para templar un poco los ánimos he decidido optar por lo fácil y; como prometí “rayueladas” pues me parece apropiado el día: que el simple placer de leer por leer es una maravilla que no se puede discutir. Se trata del final del Capítulo 21 y el cultísimo Horacio Oliveira, muchas veces narrador de la acción, piensa que vivir en sencillez es más sano que vivir sabiéndolo todo (o casi todo).

Que en las cosas simples, en lo que decimos: “son simplezas, estorbos, ensoñaciones“; en eso, está la felicidad. Y eso es La Maga. Que lo disfruten.

Una historia de amistad

Me vas a responder a dos preguntas -dice el general, inclinándose también hacia delante: habla casi entre susurros, de una manera confidencial-. A dos preguntas que tengo planteadas desde hace décadas, desde que te espero. A dos preguntas a las que solamente tú puedes responder. Ya veo que crees que quiero preguntarte si aquella mañana, en la cacería, tuviste de verdad intención de matarme, o si sólo fue imaginación mía. Al fin y al cabo, no ocurrió nada.(…) Veo que también crees que la otra pregunta sonaría así: ¿fuiste amante de Krisztina? (…). Pues no, amigo mío, estas dos preguntas ya has respondido.(…) No te formulo esa pregunta, porque sé con absoluta seguridad que aquella mañana tu intención fue matarme. No te lo digo como una acusación, más bien me das pena. (…) ¿Qué puedo hacer con los secretos corrompidos de una casa de soltero, con la podredumbre de un adulterio, con los viejos secretos de alcobas de aire viciado, con los recuerdos de unos ancianos muertos o a punto de morirse?(…). Sería vergonzoso, indigno de ti y de mí, indigno del recuerdo de nuestra infancia y juventud, de nuestra amistad. (…) ¿Qué importan, al final de la vida, la verdad y la mentira, el engaño, la traición, el intento de asesinato o el asesinato mismo, qué importan dónde, cuándo y cuántas veces me engañó contigo, con mi mejor amigo, mi esposa, el único y verdadero amor de mi vida, mi única y gran esperanza, Krisztina?…

Hay cosas inexplicables en la vida de un amante de la literatura, el por qué de que la obra de Sandor Marai estuvo restringida, olvidada, proscrita hasta hace bien poco. Está la explicación sencilla

De la muerte del Rock

Hace tiempo que los avezados y conspicuos críticos musicales (alguno de cuyo nombre no quiero acordarme), nos marcan el paso al decir que el rock a muerto. Y yo pregunto…¿La Gioconda de Da Vinci ha muerto?…¿La Alhambra ha muerto?…¿La Pasión según Mateo de Bach ha muerto?…¿El pensador de Rodin ha muerto?…¿Hamlet ha muerto?.  Son preguntas que quisiera se me contestaran.

Resulta ser que la música –cuyo arte se considera el más abstracto- tiene tendencias que han muerto en virtud de según qué intereses globalizados. Pues yo me niego rotundamente, y matizo y argumento mi afirmación:

Las aves

Casi, casi al final de “Las aves” (415 a. C), de Aristófanes, Prometeo, un traidor a ojos de Zeus por haber hecho entre otras cosas que los mortales conocieran el fuego, llega y se presenta al protagonista, que responde al nombre grieguísimo de Pisthetairo. Le dice que para salirse con la suya debe pactar con Zeus su matrimonio con Soberania. Pisthetairo no sabe quien es esa gentil-dama…

“una bella joven que administra el rayo de Zeus y todo lo demás, la prudencia, las buenas leyes, la moderación de astilleros, los insultos, el habilitado del juzgado, hasta los tres óbolos del jurado…”

No sabía nada Prometeo.

Obama

http://www.elpais.com/articulo/internacional/instante/brillante/efimero/elpepiint/20090121elpepiint_8/Tes

http://www.abc.es/historico-opinion/index.asp?ff=20090124&idn=912666622571

Dos opiniones, de dos periódicos diametralmente opuestos, que hablan de Obama, de lo que encarna y de lo que sucederá

Midamos los tiempos

Cuando hablamos de que el universo se formo hace 15.000.000.000 años,  nos es simple y llanamente imposible ser conscientes de lo que esto significa. Para intentar aproximarnos traigo al blog una archiconocida tabla que osa comprimir la historia de la tierra en un día.  La cosa queda así.

Contra el miedo, la buena literatura…

“Humana cosa es tener compasión de los afligidos, y aunque a todos conviene sentirla, más propio es que la sientan aquellos que ya han tenido menester de consuelo y lo han encontrado en otros: entre los cuales, si hubo alguien de él necesitado o le fue querido o ya de él recibió el contento, me cuento yo. Porque desde mi primera juventud hasta este tiempo habiendo estado sobremanera inflamado por altísimo y noble amor (tal vez, por yo narrarlo, bastante más de lo que parecería conveniente a mi baja condición aunque por los discretos a cuya noticia llegó fuese alabado y reputado en mucho ), no menos me fue grandísima fatiga sufrirlo: ciertamente no por crueldad de la mujer amada sino por el excesivo fuego concebido en la mente por el poco dominado apetito, el cual porque con ningún razonable límite me dejaba estar contento, me hacía muchas veces sentir más dolor del que había necesidad.”

La Literatura nos abstrae del mundo y nos coloca en un universo fuera de toda realidad. El autor de este texto vivió en una época difícil. La peste asolaba Europa y en la Península Itálica, donde residía, ésta se llevó dos tercios de la población por delante. El miedo hace que los seres humanos nos volvamos locos, salvajes, peligrosos…. ante todo peligrosos. Este italiano (mejor dicho, para la época, florentino) lo sabía, y la población italiana tenía miedo, mucho miedo (y es normal si vas andando y lo único que ves son cadáveres). Por eso redactó esta obra en la que siete personajes quieren evadirse de la realidad, emigrar a otro lugar donde la enfermedad no exista. Y lo hacen, se marchan de la oscura ciudad pestilenta a una villa donde luce sol y la primevera es constante. A partir de ahí viven contandose historias, cuentos…

La impertubabilidad

Tres espadachines se sentaron en una mesa en una atestada taberna japonesa y comenzaron a hacer ruidosos comentarios sobre su vecino, esperando llevarle a un duelo. El maestro parecía no percatarse de ellos, pero cuando sus alusiones se volvieron más rudas y acusadas, levantó sus palillos y, en un rápido gesto, atrapó sin esfuerzo cuatro moscas al vuelo. Cuando lentamente dejó los palillos, los tres espadachines rápidamente dejaron la estancia.

La historia ilustra una gran diferencia entre el pensamiento Oriental y el Occidental. El Occidental avanzado estaría intrigado por la habilidad de alguien para cazar moscas con palillos, y probablemente diría que no tiene nada que ver con lo bueno es que en combate. Pero el Oriental se daría cuenta de que un hombre que ha obtenido una maestría tan completa de un arte revela su presencia de mente en cada acción. El estado de totalidad e imperturbabilidad demostrada por el maestro indica su maestría de él mismo.

 

Rebuscando por la red para preparar un tema sobre filosofía oriental me encuentro con un texto excelente